Hay una pregunta que me resulta más interesante que cualquier nueva tendencia: ¿seguimos disfrutando de lo que nos gusta cuando deja de distinguirnos de los demás? La respuesta parece sencilla, hasta que miramos con atención cómo elegimos ciertos lugares, marcas y formas de entretenimiento. A veces creemos que estamos cambiando de gusto, cuando lo que ha cambiado es la cantidad de personas que comparten ese gusto con nosotros.
Pensemos en el tenis, en el pádel y, ahora, en la conversación alrededor del mahjong. No porque uno haya sustituido al otro, ni porque quienes los practican tengan las mismas motivaciones, sino porque permiten observar cómo una afición puede convertirse en una forma de pertenecer. Además de divertirnos, algunas actividades comunican algo sobre nuestra vida: dónde nos movemos, con quién compartimos y a cuáles espacios tenemos acceso.
Durante mucho tiempo, la imagen del tenis estuvo asociada a clubes privados, membresías y encuentros sociales que se extendían más allá de la cancha. Se iba a jugar, por supuesto, pero también a compartir dentro de un entorno conocido. La raqueta podía ser parte de una afición y, al mismo tiempo, una discreta carta de presentación.
Con el pádel hemos visto una combinación particularmente atractiva de deporte y vida social. La cancha reúne amigos, facilita encuentros y ofrece una actividad alrededor de la cual organizar parte de la semana. También tiene su vestuario, sus accesorios y sus fotografías. No hay nada extraño en ello: vivimos en una época en la que casi cualquier experiencia tiene una segunda vida en las redes sociales.
Lo revelador aparece cuando la popularidad empieza a incomodar. Cuando se multiplican los espacios, llegan nuevos jugadores y aquello que parecía reservado a unos pocos comienza a sentirse demasiado común. Es entonces cuando vale la pena preguntarse si se ha perdido el interés por la actividad o por la exclusividad que la rodeaba.
En esa conversación entra el mahjong, un juego de origen chino con una larga historia que no comenzó en una mesa decorada para Instagram. Mucho antes de aparecer en encuentros cuidadosamente preparados, ya formaba parte de la vida cotidiana de familias y comunidades. Recordarlo permite apreciar también lo que hay detrás de las fichas: una tradición que merece ser conocida más allá de su presentación.
Alrededor de una mesa de mahjong pueden convivir la estrategia, el aprendizaje, la conversación y el placer de recibir. Una vajilla bonita, unas fichas especiales y una tarde entre amigas tienen su encanto. A mí, que me gusta cuidar los detalles cuando comparto con los míos, me resulta fácil entender ese disfrute. Preparar un espacio también puede ser una manera de expresar cariño.
Pero una cosa es disfrutar de una mesa hermosa y otra es convertirla en una medida del valor de quienes se sientan a ella. Ahí está el punto que me interesa: la facilidad con la que podemos pasar del gusto por una experiencia a la necesidad de que esa experiencia confirme nuestra posición social.
En República Dominicana reconocemos esos códigos. A veces basta mencionar un club, un apellido, un colegio o el lugar donde alguien pasa sus vacaciones para que comiencen las clasificaciones. Sin conocer demasiado a una persona, ya creemos saber a qué mundo pertenece. Y esa costumbre puede acompañarnos incluso en los momentos que supuestamente dedicamos a descansar y divertirnos.
Por eso una invitación puede adquirir un peso que va mucho más allá del encuentro. No se trata solamente de ir, sino de haber sido tomada en cuenta. De estar dentro. De aparecer en la fotografía de un grupo al que se le atribuye cierto prestigio. Es humano querer pertenecer; lo difícil es reconocer cuánto estamos dispuestos a hacer para conseguirlo y cuánto de nuestra tranquilidad dejamos en manos de esa aceptación.
Sería injusto reducir a las mujeres que juegan tenis, pádel o mahjong a una búsqueda de estatus. Hay quienes encuentran en esas actividades una pasión, una oportunidad para aprender o un espacio propio en medio de sus responsabilidades. Una tarde de juego puede ser justamente eso: unas horas agradables, sin mayores pretensiones. Tampoco todo cambio de afición es una huida de lo popular. Tenemos derecho a sentir curiosidad, aburrirnos, probar y elegir de nuevo.
Sin embargo, esa diversidad de motivos no impide examinar una conducta que aparece en muchos ambientes: dejar de apreciar algo cuando otras personas comienzan a disfrutarlo. El restaurante conserva su cocina, el destino mantiene su belleza y el juego sigue ofreciendo el mismo desafío, pero la experiencia pierde atractivo porque ya no sirve para marcar tanta distancia.
Entonces el problema no está en la calidad de lo que hacemos. Está en lo que necesitamos que diga de nosotros.
Esa necesidad tampoco pertenece únicamente a quienes tienen dinero. Se puede buscar distinción desde cualquier bolsillo. A veces se expresa en una compra; otras, en despreciar lo que se vuelve popular, en presumir de conocer algo antes que los demás o en hacer sentir incómodo a quien apenas está aprendiendo. El deseo de sentirse por encima encuentra muchas maneras de aparecer.
Me parece más interesante la seguridad de quien disfruta sin vigilar demasiado quién acaba de llegar. La persona que comparte lo que sabe, explica las reglas y permite que otros descubran aquello que a ella le hace bien. Hay una elegancia especial en recibir sin examinar credenciales sociales, en conversar sin convertir cada encuentro en una competencia silenciosa.
Quizás el mahjong gane más seguidores. Quizás permanezca como una afición de grupos pequeños. No hace falta adivinar su futuro para reconocer lo que esta conversación nos devuelve: una oportunidad para revisar nuestros propios criterios. ¿Elegimos por placer, por curiosidad, por compañía o porque queremos proyectar cierta imagen? Probablemente haya un poco de todo. La honestidad consiste en poder admitirlo.
Yo prefiero pensar que las cosas que disfrutamos pueden crecer sin perder su valor. Que una cancha llena también habla del entusiasmo que un deporte despierta. Que enseñar un juego puede enriquecer una amistad. Que compartir un descubrimiento no tendría por qué sentirse como la pérdida de un privilegio.
Las tendencias seguirán cambiando. Habrá otras mesas, otros accesorios y nuevas invitaciones que despierten curiosidad. Lo que merece permanecer es la libertad de elegir sin depender tanto de la mirada ajena.
Porque el verdadero lujo no consiste en jugar algo que pocos conocen, sino en tener tanta clase que no te incomode cuando todos aprendan a jugar.
DESDE EL ESCRITORIO DE LA EDITORA
Annie Fernández Selman
